tu, cuya vida se rompio hace quinientos años
tu, quien habla lenguas raras... pobres para nosotros los hijos del cielo, que hablamos idiomas
tu, cuyo calzado fino son las botas de hule
tu, a quien tus hijos la gordura los llama
tu , el que hace artesanias, y llora cuando ve el arte de los hijos del cielo
tu.... ignorado por los hijos del cielo
los hijos del cielo, que somos, los hijos del cielo.....
estatuas frias de aceros forjados, que tu hijo del maiz aspiras.... no quieres ser eso
no quieres estar ahi
la monotonia nos agobia, nos torutura... igual que a ti
pero el hambre es mas cruel verdugo... tan cruel que la monotonia se rie contigo
gente pequeña.... gente valiosa... gente de la tierra
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